Одна заочная московская знакомая еще в начале осени приехала в Париж. На днях через третьих лиц попала на ее блог. Решила почитать, узнать, как она видит город, как устроилась тут и прочее.
Интересно двадцатилетние пишут. И я их понимаю. Потому как распирают чувства, десятки впечатлений ежедневно, каждое деревце по пути, каждая лужица - все наполнено каким-то особенным смыслом, все это надо немедленно высказать или написать. И писать это надо длинно, запутанно, красиво, многословно, поэтично...
Не просто: "Я вышла из дома. Все вокруг в снегу. Холодно", а "И был день. И шел снег. И шла я под этим снегом".
И вот я продираюсь сквозь эту причудливую вязь слов, чтобы узнать простые вещи: получила ли она студенческий билет и купила ли сим-карту. Но прежде, чем добраться до сути, мне надо прочесть всё про веточки, лучики, полутени и полутона, вздохи и взгляды, шаги и шорохи.
Я бы тоже в мои 20 лет так писала бы в блоге. Мне кажется, что я даже письма так писала. Перечитывала как-то попавшееся не отправленное письмо 15-летней давности, а там как раз тоже длинно, многословно и поэтично объясняется то, что можно уложить в четыре слова: "я скучаю по тебе". А я привлекала в качестве помощников веточки, лучики, полутона и шорохи, потому что короткие, но полные смысла при этом, фразы мне казались голыми и сиротливыми. Как будто стыдно сказать что-то прямо.

Я сейчас пыталась красиво и поэтично рассказать историю, как позавчера пошла за сгущенкой в супермаркет рядом с домом. Но не выходит ничего. Напишу, как умею.
За мной в очереди стоял слегка выпивший молодой человек с тремя банками пива. У меня в руке был только тюбик сгущенки. Он начал разговор издалека: мол, осторожнее, от нее можно быстро поправиться, это же сплошной сахар. Сказал, что я красивая. А потом он просто (чего ходить вокруг да около) предложил съесть эту сгущенку вместе. Не есть же мне ее дома одной перед телевизором! Вот эта фраза, про телевизор, меня как-то насторожила, потому что в этом году уже второй раз ее слышу. Как-то купила конфеты у шоколадника, и какой-то прохожий на улице, увидев у меня фирменный пакет, похвалил за выбор и спросил, не буду ли я всю эту вкусноту есть одна дома перед телевизором. Даже не знаю, что об этом и думать...
От предложения съесть сгущенку с тем молодым человеком пришлось отказаться. От отнесся к этому философски: "Ну ничего, в следующий раз!".
Вот такая проза жизни. Ни кружащего снега, ни шуршащих листьев, ни таинственных шорохов, ничего. Только я, тюбик сгущенки и вечерняя парижская улочка, по которой спешу домой рассказать мужу, что вот теперь я знаю точно, что красота моя поблекла, потому как теперь только пьяные делают мне комплименты...